Chaque matin depuis la rentrée, ensommeillés, mutiques, mal lunés, ils se retrouvent au point de ramassage – le grand Kevin, la fille Novembre, le Traître et puis lui. Aujourd’hui, il ne montera pas dans le car scolaire, il va rester seul au bord de la route, sous l’abribus, sous sa capuche, toute la journée. À regarder passer les voitures. À laisser son regard se perdre sur les terres du “sept-sept”, ce département vague entre Paris et la province, entre boue et bitume.

77 est le portrait d’un territoire désolé où il ne se passe pas grand-chose.

77 est un roman sur la pudeur du déclassement.

77 ou la solitude d’un adolescent qui ne colle pas aux codes de la virilité et la rage d’une fille qui se dresse contre le monde.

« La virilité arrive même à s’insinuer dans le fait de bien rouler un joint : c’est comme le capitalisme, la virilité arrive à tout réinvestir, et même la perte de contrôle peut devenir une marque de virilité. C’est dingue comme le viril arrive à tout bouffer. »

Marin Fouqué